Итак, комрады, смотался я в первый минидальнобойчег. До славного города Иваново и обратна. Итого, километров 700-800, с учетом всяких заездов и прогулки в Плес. Вот мой малолитературный отчет, не судите строго… Фоток, к сожаленью мало, постараюсь выложить попозжей.
А было так…
Неуклонно приближающийся праздник Весны и Труда наполнял члены нездоровым зудом. То была генетическая память тела, в коей каленой лопатой отпечатались воспоминания об огородном аде. Но поскольку майские дачные страдания давно остались в моем темном прошлом, инстинктивные позывы тела были направлены в гораздо более привлекательное русло мотопутешествия. К тому ж, память предков надо было почтить, да с корешами повидаться, ништяков всяких им привезти, да и АЛкоголем злоупотребить. Вопщем – ни одной причины, чтобы не ехать.
Максимка был оборудован пятидесятилитровым кофром Кепка и Беккер, установленным на заботливо присланный Майком багажник. В кофр были упиханы ништяки друзьям, дождевик, бахилы, чехол, набор каких-то инструментов и деталей(разводной ключ и пассатижи точно были!), ботинки гражданского образца. Кофр я предусмотрительно привязал к багажнегу специально обученной резинкой. Остальное немногочисленное шмотье влезло в рюкзак. Стражи на парковке были в императивной форме уведомлены о моем появлении как минимум в 4 утра.
И вот он, час «Ч», а точнее - час «Плять, проспал!». Выдвинулся на парковку в 6, пропустил мимо ушей ехидное «Че то ты рано, мы с 3 не спим», завелся. Прогрелся. Сел. Поехал.
6-30. Прохладно, Солнышко пытается встать, дорога пустая.
Хорошо… Отпускает меня… Отпускает……
Вот и МКАД. Йоптыть, чевой-то? Кто эти люди???!! КУДА ОНИ ВСЕ ЕДУТ этим прекрасным утром!!! И почему по одной дороге со мной???!!!!
Пришлось резко выпасть из своего благодушия и ломиться по потоку в режиме ежедневных поездок на работу. Балашиха – толкаюсь, какого куя! Тебе подвинуться трудно?! Сам виноват, мудаг!!! Кузнецы, та же бня, Ногинск – таже. Заправляюсь в первый раз (ехал на остатках, в Балашихе даже не стал дергаться - на ВР очередь, как в первый Макдональдс в Москве). Покров – пробка. Дальше посвободней. Кручу ручку. Макс доволен – вырвались. Валим 160-170. А ну-ка – вот и заветные 125 миль/ч!!! РРРАССТУПИСЬ!!!! Вспоминаю про погрешность спидометра, неоригинальную резину и - кручу дальше. 220 км/ч по спидометру!!! Йоо!!! Я йопнутый матацыклист!!!! УРААА!!!!
ААААА!!!! ПЛЯЯЯЯТТТТттттЬЬЬ! Дорога кончилась.
Успеваю оттормозиться и на сотне влетаю на гребаные продольные полосы, оставленные дорожной фрезой. Мягко сбрасываю до 80. Еду. Да нормально все! Снова сотня. Мот покачивается, как неваляшка, но продолжает переть. Держу дистанцию, понимаю что тормозить и маневрировать тут не выйдет.
Ну вот и Владимир. Лицемерно притормаживаю перед камерами поста ДПС и ухожу по окружной на Иваново.
Дорожку от Владимира до Суздаля подшаманили. Это мои любимые места. Горки, пригорки, поля без края. Острое, до комка в горле, чувство Родины… Держу 140-160.
Ухожу по прямой на Суздаль. Пора заправиться: прямо перед городскими воротами Лукойловская заправка. Влезает литров 12. По одометру выходит, что мой звереныш сожрал это за 90 миль.
Суздаль. Ограничение 40, и ехать быстрее - чистое кощунство. Открываю визор, дышу. Заезжаю к пешеходному мосту на местной речке со стороны Музея деревянного зодчества. Мое постоянное место для перекуров. В глазах недодавленного мною японского туриста читаю элементы узнавания. Хуле, для него Ямаха – Родина. Стою, курю, втыкаю по сторонам, проникаюсь величием Русской Идеи.
- Э-э-кхм! Ты, чавой, милой здеся встал? - Крепкий дедок с хитроватыми глазами беззлобно щерится из под кепки. – А то здеся у нас Пожарный Кран!
- Дык, не серчай, мил человек! Я - йопнутый матацыклист, покурю и уеду!
- А-а-а! Ну тады, чож! А енто чаво? Радиатор? Дааа! Техника! Прям как машина! А скока кобыл?
-145!
-!!!??? @()#*_)_*!!!!??? себе! А у меня то в Москвиче – 50, так то.
Прощаюсь с общительным аборигеном и, пытаясь развернуться на узкой дорожке, попадаю передним колесом в ямку. Макс наваливается всей тушей. Едва не усравшись, чтобы его удержать, изображаю на лице пафос и чинно убываю. Дед ухмыляется вслед.
Дорожка сильно портится. Выезд из Суздаля на основную трассу напоминает о Сталинградской битве. Прохожу селение Торчино. Дорога говно, определенно, торчат дорожники! Иду 140, местами 120. Больше скорость – меньше ям, больше @бли слесарям!
Вот и Золотниковская пустынь, значит скоро поворот на местный курорт – Рубское озеро. Люблю заезжать в эти места, поглядеть на труды ледника, который прошел здесь ебиллионы лет назад, оставив в земле нехилое отверстие. Которое теперь озеро. Заезжаю со стороны турбазы «Чайка» на дикий пляж. Паркуюсь на обочине, сымаю доспехи, мЕчу территорию. Топаю на берег для реализации давно задуманной диверсии: встречи Солнца посредством игры на хомусе. Хомус (ака - варган) у меня хороший, певучий, мастера Прокопьева из далекой Якутии. Щас благодать будет…
- Вспаминайте, пацаны, лагеря!!!! Лагеря, лагеря лагеря!!! Ум-ца-ца!!!
Йопта, это явно не кукушка! Че за нах???!!!! А, понятно, местное быдланство прибыло сюда несколько раньше, или же бухало здесь с ночи. Пробуждаются, нелюди… Что за плядство, хотел один побыть! Но оппозитчики бывшими не бывают, а кувалдоводы не сдаются! Вот вам куй! - говорю я смело, но негромко, дабы не пострадать физически, и гордо топаю по болоту подальше от человекообразных. Достаю инструмент, играю. Древние звуки плывут над водой, окуевший от нежданного концерта ранний рыбачок поспешно угребает на своем корыте в противоположные камыши.
Пора двигать…
Второстепенная дорожка, что между основной ивановской трассой и дорогой Тейково-Гаврилов Посад изрядно разбита. Неторопясь качусь по полям и перелескам. Мне хорошо. Вот прошел Тейково. Стандартный депрессивный городок. Хмурые жители глазеют с обочин. В основном, мне здесь ни разу не рады. Выезжаю на Ивановскую трассу, откручиваю. 30 км пролетают как один.
Иваново. Малая Родина. Демонстративно медленно проезжаю пост ДПС. Гаец отворачивается. Заезжаю в местный чапок, купить пива и сигарет на помин. Аборигены недобро косятся, но выступать не рискуют.
Добрался, выходит… Кладбищенский сторож пропустил на территорию на Максимке.
Ну, здравствуй, дед…
А потом – друзья, гараж, много пива.
-Ну как?
- @хуеть!
- Да, а мне че та не нравится.
- Давай прокатись. Газ не крути.
Серега неуверенно едет между гаражей, выезжает на дорогу, немного откручивает…
- Тяжелый. Валится. Дай еще.
А потом было еще пиво, разговоры и резюме друга: «Хороший мотоцикл!»
На следующий день решаю смотаться в Плес. Местная жемчужина на Волге, километрах в семидесяти от Иванова.
Вспарываю город, как штык вражье брюхо, выезжаю на трассу. Я говорил, что дороги говно? Кажется, да. Я был не прав. Дороги ГОВНО!!! Тем не менее, умудряюсь в паре мест открутить за 200. Местность знакомая и топографического интереса не представляет. Дорога симпатична до Фурманова – есть сосны и песчаные осыпи. Дальше, особенно на подъезде к Приволжску – практически степь. Ветер.
В Привожске пытаюсь по свежеуложенному асфальту повернуть на Плес, налево, стало быть. Передом тормозить не рискую, топчу задний тормоз. Его нет. Пролетаю перекресток прямо, оттормаживаюсь движком и передом на битом и засыпанном гравием асфальте. Разворачиваюсь, еще раз убеждаюсь, что передние тормоза есть и еду дальше.
Плес.
Ибанический спуск к Волге. Иду на пониженной, стараюсь не прилечь.
Набережная. Великая Русская Река. Туристы, мать их. Москвичи. Понаехали тут. Продергиваю на дикий пляж.
Осматриваю мотос. Отсутствует нижний болт крепления главного цилиндра заднего тормоза – вот в чем засада-то. Подходящих метизов с собой и в округе нет. Следующие десять минут местные жители с интересом наблюдают, как человек, одетый в пластиковые доспехи, методично выдергивает пассатижами из их забора ржавые гвозди. Но не возражают. Приматываю цилиндр к раме двумя гвоздями. Курю.
С лихим махновским гиканьем прямо к воде подлетает немаленький пикап «Мицубиси». Из брички вываливают два дяди килограмм по 130 каждый и похрюкивая прыгают купаться.
Для порядка подхожу к воде и трогаю ее. Мокрая и аццки холодная . Скока ж эти кабаны выжрали??? Экипируюсь, завожусь, степенно отваливаю. Кабаны радостно машут мне на прощанье.
Гараж…
Место отдохновения души, святилище для наших железных идолов, наша Церковь. Ремонтирую Максимку, крашу ему мордашку в Спецназ, мою радиатор, ставлю брызговик на переднее крыло, подвинчиваю, подкручиваю, поглаживаю… Урал неодобрительно поглядывает из угла. Ревнует. Ставлю ему аккумулятор, завожу. Урчит, прогревается. Надо же – после зимы как часики! Выезжаю на променад… Черт, это же мой мотоцикл! Или не мой? Как я на нем ездил??? Непонятно почему, портится настроение. Пьем.
Пора и обратно.
В кофре освободилось немного места. Произношу заклинание: «Давайзакрывайсяйобтвоюмать!» - и запихиваю в кофр рюкзак. Поеду налегке.
Двигаться решаю через Гаврилов Посад: так немного длиннее, но места уж больно красивые. Проезжаю загадочное Кибергино (Лукас отдыхает, откуда такое название в российской глубинке?!), изумительную Нерль; на мосту у церкви перед Суздалем встречаю свадьбу. Притормаживаю, чтобы дать возможность невесте подобрать юбки и свалить с дороги. Аборигены не успевают понять, что это было. Снова наслаждаюсь видами Суздаля и ухожу на Владимир.
Дальше – по накатанной, в обратном порядке. На Владимирской окружной при повороте на Москву меня отстреливает радаром ГАИшник. Скорость за сто. Гаец смотрит на радар и втихаря, эдак бочком, показывает мне большой палец… Сочувствующий попался.
Замечаю, что Макс подтраивает на 4-5 тысячах и отказывается крутиться больше 6,5 на пятой. Иду 140-160. Расстариваюсь, злюсь.
На подъезде к Москве поток сгущается, начинаю ехать агрессивно. В Балашихе тупорылый газелист, видя меня, продолжает свой нелепый маневр. Блокирую оба колеса, машу хвостом, разжимаю перед, выравниваю, откручиваю. Проскочил!!! Сбавляю скорость – главное доехать.
МКАД, «полоса для мотоциклистов», Мытищи, стоянка.
Слава Богу, живой. Спасибо Макс, спасибо, братка, душевно прокатились!
Тема: Малая Родина (Прочитано 4946 раз)